farto da inglória de ajudar, teimo em organizar forças que instiguem da lama à luz. tarefa que penosamente cravo na película densa e gasta de tanto me desacreditar por aqui — tarefa que eventualmente me ceifará tarde demais. és um dos ténues, escassos, fios de ouro que me prega aqui. esta vontade de me deixar ir a quem me ama, só é suplantada pelo medo de ter de me repetir do começo... ganha força a cada noite de solidão fria, a cada trago biliar. partirão todos os que me amam antes de mim para que iluminem com as suas centelhas os veios que me atravessam no caminho, para que não caia, farto da inglória de te ajudar. amando, adio a cada segundo o desfalecer final a que suspiro.
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